Miel y limón también.

  Todo se resumiría con una descripción gráfica y concisa de lo que significa una luz palpitante coronando el marco de la perfección en un sencillo momento de lucidez delirante. Imagina flores y brisas desconocidas acariciando cada milímetro de un refugio improvisado, un refugio por conocer. Y por conocer me refiero a aprender. Conocerte es encajar piezas, hacer vivir un pétalo marchito y remover la cuchara, débil y humana, en tu café, con exquisitez y sin prisas, fluyendo tras una lluvia que moja todas las sillas alrededor de la mesa.

(...) Además lo tiene(s) todo, desplazamientos en tren, promesa de chaquetas y arte, pasos sin cansarme y una curiosidad que tal vez haga desbordar el raciocinio que tantísimo me estaba guardando. Es que deberíais especular con vuestra sensibilidad. Hacedla vuestra. Aunque no exista, aunque sea una sencilla manzana por morder, calcetines al anochecer o una mirada desgarradora a la que trato de convencer. No me intentes comprender. Es difícil entender que tras versos inciertos llenos de viento alguien te quiera morder. Y así es, miel y limón. Echar la vista atrás dejando a un lado Castellón y sus dificultades para verte entre la multitud. El silencio tras el cristal cobra sentido, y más si imagino el estribillo tarareado contigo.

Son un puñado de horas que compartir, aun a sabiendas que una rosa sin espinas podrá tener una apariencia formidable, pero os(te) juro que no tiene aroma alguno.

Todo se resume al 'ver pasar sus aguas a través de los huesos', como si de un mercadillo de pueblo se tratase, con guirnaldas decorando desde lo alto el empedrado, como si me esperase una voz que desgarra y que todavía está por descubrir, ya que se sitúa a un lado de la acera, junto al andén, paralela a la piel que empiezo a saber leer.

Ricardo Semper Trilles

Pálpito de miel.

  Por la mirada que huye, por la que espanta y ruge a los amores tristes que cantan.

Parpadea y mancha de mar mi azotea, única culpable y cómplice de la respuesta, a la vez que panacea, de asomarme al vértice de la ventana por culpa de la ausencia de tu cara reflejada tras el cristal. 

  Loco vértigo que jura ante la peana, que nadie manda en la historia ni de mí ni de ti, ni de tu boca sobre mí.

Loco, loco temblor, maldita soberbia, lúgubre amor que deshace en sórdidas verdades nuestros secretos y rincones.

  Muere y tiembla, atiza fuerte las pestañas, miente y rasga, rasga, que duele con sal y siente, siente el balanceo de un mal mar hacinado que quema, quema y araña, enrosca… Que de esta tela se hila la batalla.

  Y echa a latir, acaricia la neutralidad entre la razón y el pestañeo cómplice de tu pálpito de miel.
Miente con naturalidad, que mis párpados cuentan ya hasta cien.

Autor: Ricardo S.T.

Viento del último baile lento.

   Y la presión volvió a apoderarse de él. Estremecido, se rindió al temblor y a la respiración profundamente rápida.

    Explotar es lo que necesitaba, revivir al golpe de emociones para soltarse y escapar de la losa que le deshace con cada mirada al cielo, al cruce del avión que estelea de blanco el azul y el oscuro de madrugada, con el claro de luna atormentado mientras rasga la frágil resistencia de mi pupila reflejada en la cuchara de tu café que trata de refugiarse agazapada hasta que se vuelva fulgente.

Las noches que me atrevo a pensar cómo tratar de convencer al carbónico para que baile, a mentirle para evitar que la verdad me cace, para hacer raptar su tinta y poder desaparecer atado en la cinta de su pelo, y amanecer acorralado sabiéndome desgarrado al adivinarme tendido descubriéndome a mí mismo lo que siento cuando digo que miento al fugarme con el primer viento que tinte el último baile lento, la última presión blanda que vuelve a mí, aquí.

Autor: Ricardo S.T.

Desde la oscuridad, Marte.

  Las razones con el tiempo terminan por adivinarse, aunque sea entre la multitud, son como un relámpago convertido en bengala, que se dispara, te ilumina la cara y te descubre enfocándote desde lo más alto. Es entonces cuando uno se gira, mira quién ha sido el que apretó el gatillo, porque nunca es un relámpago, siempre es un tipo con un arma, y descubre que no ha sido el destino, tampoco la mala suerte ni la incoherencia dada por el calor y las llamas.

   Llega un momento en el que el brillo mate de los ojos ya no importa, se pierde la emoción lasciva -que es el dedo índice pegado al gatillo- y se recupera la cordura.

   Ya no impresiona ni se desean cosas que piquen en la piel, sino que te la vuelvan a erizar, que el simple hecho de una mirada pícara ya te ha dejado de atraer y te vuelves a girar, buscas de nuevo la mírada que te acolcha, te edulcora y te cuida como ninguna otra, la mirada que te admira, que desea mirarte a todas horas.

   La bengala, como el relámpago, se apaga, vuelve la oscuridad. Entonces miras al cielo, vuelves a ver Marte, rojo. Es pequeño, te ha costado verlo ahora, pero te acuerdas de la última vez. Sigue siendo Marte, sigue siendo rojo, sigue queriendo enamorarte.

   De momento, como la suerte creada y el destino desgarrado, el dedo está sobre el gatillo, prieto y con olor a sucia pólvora. 

Yo soy más de aroma del café y papeles de luz, de abrigos que cuesta ponerse, de besos de verdad, besos que, llegada la hora, buscaremos como buscamos Marte, en la oscuridad.

 

Autor: Ricardo S.T.

La mirada saldrá bien.

La mirada saldrá bien, tus recuerdos volverán a hechizar mis pupilas que, rígidas, temblarán fastuosas esperando el milagro de tu voz reflejada en mi vida.  

Se hace ardua y sórdida la ausencia. El sudor del mundo se tambalea en junio. Se oscurece el sol y el sombrío congela mi habitación, todavía llena de tu perfume y manchada de mis cenizas. La presión desgarradora de mi garganta grita tu nombre, a su vez, millones de pesares inundan los párpados que, solemnes, deshacen el tiempo.

Sin previo aviso viene el bochorno tras la hoguera, la humedad tras el cristal después de una madrugada de tormenta, de relámpagos azules y blancos y una lluvia que no cesa, porque todo empieza y acaba en nosotros, tintes de eternidad y abrazos.

Nuestra soga aflojará. Nuestra mirada saldrá bien, sea al caer de aguaceros veraniegos, al temblar de las hojas o al escalofrío nevado. Todo volverá a tu lado.

Autor: Ricardo S.T.

Ocre de primavera.

Rasgan los ecos en cada mirada, ella se revela brillante y ocre a la luz atenuada de la tarde.

   A él le encata acariciar su rostro, se hace grande desatando su cariño hacia ella, tan bonita y bella que conjunta con la luz tras el cristal, que reluce y hace formas con su sombra formando siluetas que, desde el horizonte de esta cafetería, encandilan a los dos amantes, que se agarran de la mano y se saben eternos.

   Inseparables corazones teñidos por el olor a café y primavera se encierran cada uno en la pupila del otro. Ella se recoge el pelo de la cara tras la oreja, él la mira mientras remueve en el café la cucharilla.
 
   Los dos inventan su universo paralelo, donde solo ellos reinan, donde se enroscan con las estrellas tan solo ideando un baile y un susurro en voz baja que palpite.

   Él sonrie, no puede dejar de mirarla. La besa y todo desborda. Ríos de brillos anegan sus labios, inmunes al paso del tiempo exterior, dejando estático el mundo. Todo se para, el aire no corre.

   Él estremece, cada parte de su cuerpo se enamora con cada roce de cada beso. Todo él se enamora de ella, de la chica rutilante que ha mejorado su vida, que ha cambiado su mente, que le hace feliz cada día.

La chica de las manos frías que me enseña a amar como nunca lo he hecho. Te quiero.

Autor: Ricardo S.T.

Varillas.

¿Qué les ocurre a las varillas del reloj?

Dramáticas, se balancean secas de tiempo, teñidas de negro cuarteado, movilizando el ambiente y rasgando el eterno deseo de saberme a tu lado.

Agazapadas en silencio, se cubren de brea y sollozos con cuerpo de un humo que baila con cada suspiro que acorralo en mi habitación provocados por imaginarme viéndote tendida sobre mi colchón.

Quiebro mis pulmones mientras se consume la pavesa encendida, sabiendo que las líneas de niebla y humo se retuercen esperando al sol, y besan mis ojos e intentan sucumbirme ensordeciéndome las pupilas bajo otra fría y afilada madrugada soñando con tus manos y con tu silueta detallada.

Suspiro esparciendo líneas de prosa relatada, cayendo débil y acurrucado, y pidiéndole a esta madrugada despertarme a tu lado. ¿Qué le pasa al reloj, que no corre? ¿Por qué no tiemblan sus varillas adelantando tu abrazo?

Brilla la calle, muerde la noche mientras la luna arde y las líneas de mi carbónico respiran fulgentes y liberadas, tratando de describir corazones, los mejores, gritando besos y situaciones de un enero que viaja en tren.


¿Qué le pasa al reloj, que funciona muerto sin salvarme y sin decirme cuando estaré cerca de tu cuerpo?

Autor: Ricardo S.T.

Cada recuerdo de tu mano sobre la mía.

Veo arder Diciembre en cada alfeizar de la ciudad. Veo cómo se retuerce la madrugada en la calle y me someto al delirio y al parecer helado de las estrellas que se estremecen y alumbran como neones cegadores que atraen corazones.

Descubro poco a poco tus pupilas dejándome llevar por la tinta húmeda que me acordona el cuerpo, y me imagino deslizando cada noche mis dedos por tu pelo, mirando desde la ventana el cielo, con la única duda de saber qué tal está nuestra luna, rutilantemente presente.

Veo consumirse Diciembre, y entre los retazos de mi recuerdo algo nuevo mueve e inmoviliza el mundo, algo deja a las palomas en pleno vuelvo inmortalizadas entre un paisaje de plumas sollozando al caer. Algo me hace temblar y cerrar los ojos dejándome llevar y deseándome saberme amalgamado en tus brazos.

Vibro cada noche con cada recuerdo de tu mano sobre la mía tratando de adivinar el método para que no te alejes de mi vida.

Descubro poco a poco que vivo diferente porque tú estás a mi lado. Sueño robándote el tiempo y tus besos frente a tu portal mientras nos miramos callados. Sigues sacudiendo mi fuerza, sigues siendo el impulso que me da energía para sobrevivir otro día. Sigues cambiándome mi vida que, estremecida, suplica encantada retener un segundo más bajo el calor de tu mirada.

Autor: Ricardo S.T.

Revolución.

  Son días de luz y frío, de humedad y llama.

Ella brilla radiante, sabiéndose rutilante al enroscarse con la madrugada y el rumor de olas.

  Él tiembla nervioso al mirarla fijamente, al acorralar sus pupilas en los párpados de ella y al sentirse doblegado por la humedad de la costa, pero descubriéndose refugiado en la sonrisa exaltada y afilada de una joven cenicienta con las manos frías y unos ojos que reían estremeciendo mi cuerpo a poca distancia.

  Suena mi canción y la tarareas mientras le pido a las luces que pasan por el retrovisor que pare el tiempo, que el aire no corra, que la noche no se marche, que se retrase tu reloj y se alargue éste instante presente en el que puedo mirarte de reojo, ver que sigues a mi lado y no tener miedo del calendario. 


  Tocaste mi cara, miradas, canciones, palabras, ilusiones. No hay ninguna luna de diciembre como aquella. No hay nadie que alumbre como ella.

Autor: Ricardo S.T.

Coronas de agua.

  Se formaban coronas de agua sobre el paraguas mientras recorría unas calles llenas de charcos y zapatos mojados. La hora había llegado y el tiempo estaba de nuestra parte. Llovía, soplaba el viento y la poca luz que le quedaba al día luchaba contra unas nubes que devoraban el ambiente.

  Fumando un cigarro y suspirando sin tregua mientras las gotas se deslizan por las cañerías formando ríos en la calle empedrada en la que te espero, plantado y aguardando, esperando que la noche nos acorrale.

  No me reconozco asustado y nervioso, estremecido antes de esta función de invierno en un teatro improvisado, esperando que tu silueta aparezca al final de la calle rompiendo el aguacero, brillando y haciéndome temblar… Será el invierno, o el saberme contigo robándote promesas que pactan conmigo sin saber cómo ni cuándo volverás a dejarte raptar.

Soplaba el café, removías la cucharilla. Te miraba con interés mientras sacudías mi vida.

Autor: Ricardo S.T.

Arden los recuerdos de abril.

Nos estremecemos juntos, derrochados al afecto, cansados entre las agujas del reloj y el cristal de la cafetería. Mirándonos y sabiéndonos juntos entre el olor del café y el sonido de las cucharillas al remover.

Deslizas tu pelo entre tus dedos, recogiéndotelo y dejando ver tu cuello, blanco y largo, mientras te sujetas el pelo con una pinza roja y rectangular. Hablas de lo cansada que estás hoy y de lo mucho que has comido al medio día, aunque sé perfectamente que a lo sumo habrá sido un café con leche con sacarina y unas cuantas rosquilletas.

Esta tarde llevas mi camiseta preferida, esa blanca con líneas horizontales azul marino, que te queda tan bien conjuntada con tu cinturón rojo y los pantalones negros ceñidos, y culminando con esas zapatillas rojas con punta blanca y un montón de estrellas dibujadas con boli.

Me coges de la mano y siento que no quiero levantarme jamás de aquella silla con motivos de flores, ni que nos quiten nunca nuestros cafés de aquella mesa verde, porque solo quiero que sigas pestañeándome cerca, sonriéndome y dejando ver tu mancha del labio…

No quiero que llegue el día en el que pongamos el punto final a este relato perfecto con tinta permanente. No quiero que llegue ese Abril en el que la ciudad se consume entre llamas y yo, solo y descompuesto, haga el mismo recorrido pero sin ti a mi lado.

No quiero que mi biografía esté sangrando cada día, herida de días grises, mates y opacos, lamentando tu ausencia, pensando que te amé demasiado y que tal vez, por amarte tanto, quizás tú no me ames igual. Tengo miedo a que llegue el día en el que sueñe que estarás al despertar como aquella mañana, y que al abrir los ojos me desespere buscándote, aunque sepa que no vas a estar y que jamás volveré a encontrarte.

Tengo miedo de escribir esto algún día y pensar que al terminar, entre humos y escalofríos, vas a venir a buscarme para decirme que vuelves para quedarte.

Tengo miedo, porque sé que no vas a volver a aparecer.

Autor: Ricardo S.T.

2º Extracto de la nueva novela de Ricardo Semper Trilles.

Noire vio como Gastón cada vez hablaba menos con él y más con los numerosos grupos de amigas, intentando seducir a cualquiera de ellas, así que se resignó al final de la barra, pidiéndole esta vez al camarero una tónica, sola, sin alcohol.

 De fondo el rumor de mil bailes y humos retumbaban en su corazón, despertando a los pájaros de su cabeza echando de menos el dulce sortilegio de tener una sonrisa a su lado cada noche en su cama.

 Había varias parejas amándose de una forma respetuosa y formal. Él no se atrevía a seguir los pasos de ninguna chica solitaria y seguía dándole vueltas al hielo de su tónica… Noire, absorto, mordía la pajita con la que bebía.

 Casi sin darse cuenta se fijó en una muchacha que, a su lado, hacía puntillas y se apoyaba en la barra tratando que el camarero la escuchara para pedirle una copa. De repente algo cambió en su estado de ánimo. Se fijó en la flor en el pelo negro de la chica, en su muñeca llena de pulseras y en su sonrisa brillante por el gloss de sus labios. Le hacían gracia los saltitos que daba la muchacha para que el camarero le dedicara algo de tiempo, así que Noire, también casi sin darse cuenta, inició conversación con la chica, diciéndole sin pensar –“Este camarero no te hace ni caso, ¿eh?”.

 La chica, algo alterada, asentó mirando a Richard a los ojos y diciéndole –“Ya ves, está todo el rato en la otra punta de la barra, no viene hacia aquí, y yo quiero mi gintonic”. –“¿Gintonic?”- preguntó asombrado Noire. –“Eres de las mías, voy a ver qué puedo hacer”.

 Richard se fue al otro extremo de la barra, y haciéndose sitio entre la gente que demandaba bebida logró hacerse hueco al principio de la barra, donde desde allí veía a la chica, mirándole algo extrañada. En pocos segundos consiguió la atención del camarero, al que le pidió y pagó un gintonic. Volvió hacia donde estaba ella, -“Toma, ¡te lo he conseguido!”- exclamó Noire. -“Vaya, muchas gracias, eres mi héroe. ¿Cuánto te ha costado?”- respondió la chica de la flor en el pelo. -“Nada, invita aquí el héroe”- repondió Noire.

 Ambos sonrieron sin saber muy bien qué hacer, pero sorprendentemente la muchacha le reprochó –“Bueno, ya que no quieres que te de dinero, ¿quieres que te de mi nombre o tampoco?”.
 Noire pestañeó nervioso, no esperaba esta situación tan repentinamente. –“Claro, yo soy Richard”- dijo. La chica de las pulseras en la muñeca le contestó: -“Ohm, así que Richard… Yo soy Chloë, encantada”.

Autor: Ricardo S.T.

Extracto de la segunda novela de Ricardo Semper Trilles

Sus trifulcas con sus sentimientos pasados se vieron colapsadas al recordar el final de sus historias con aquella rubia. Su canto y guitarreo póstumo a aquella relación le dejaba lagunas sentimentales que se situaban cerca de la pérdida de la cordura y no le gustaba tener que revolver entre sus emociones viscerales y volverlo a pasar francamente mal por alguien que sometió su más sincero cariño hasta la madrugada en la que nuestro amigo se dio cuenta de que nuestra amiga no volvería a aparecer ni en las noches de invierno ni en las mañanas de primavera.

Se daba cuenta de que de esos roces con la rubia y las guerras en su cuerpo eran de hacía ya mucho tiempo… -“Cómo pasa el tiempo”- repetía cada vez que intentaba hacer memoria para recordar su rostro. Sentía vértigo cada vez que volvía a preguntarse qué estará haciendo ahora esa chica que le cautivó muchas noches, varias tardes y alguna mañana en la que ella se dejaba raptar y huía de la clase y de los estudios.

Nuestro hombre, entre suspiros, sabía que otros habrán llegado a la vida de la rubia, que la escapada que ella prometió la habrá realizado con otro hombre. Quizás ella habrá conocido a otro chico con mirada oscura y negra y éste le habrá puesto nombre a todos sus hijos, o un adonis particular la habrá cubierto de dinero y de fiestas en terrazas veraniegas, llegando con un BMW, o Mercedes y regalándole noches de ginebra y apariencias. O tal vez ella siga buscando su estrella polar en los regazos de los muchachos descarriados… O, a lo mejor, ella seguirá sentada en su ventana viendo el tiempo pasar mientras fuma cigarrillos bajos en nicotina para intentar terminar con esa adicción que nuestro amigo le creó al enseñarle a fumar y, mientras se consumen esos cigarros, tal vez ella desea que ese humo llegue hasta nuestro chico y se fuerce el destino para que se vuelvan a ver…

El caso es que él estaba cansado y desfallecido cada vez que amanecía otro día, gris y triste, en el que recordaba a su inspiradora. Sin saber ni cómo ni por qué se asesinaba visitando algunas calles en las que los dos juntos pasaron mientras se enamoraban, quizás ella volvería a estar tan bonita y redicha en algún rincón de la ciudad.

Autor: Ricardo S.T.

(Este extracto pertenece a mi segunda novela, todavía por publicar. El título es todavía un enigma, tanto para mí, como para los seguidores que quieren leerme).

Gracias a tod@s por todo el apoyo incondicional que me dais.

Femme Fatale.

La madrugada añil lo había dejado claro… Tenía que ser esa noche, tenía que ser ella, la marcha triunfal hacia la reconquista de su vibrante azul.

Los farolillos adornados iluminaban con luz tenue aquel garito donde las claras con limón se consumían y el paquete de cigarrillos iba disminuyendo y desesperándose entre favilas compartidas.

Presumía bien cada poro de su piel, la rubia deslumbraba y la situación era precisa, genial, estampada en un manto estructurado en el que los sentimientos, pasionales y ya recordados, se fundían en un claro rostro de personalidad, ambición y tétricas palabras medidas que, al uso, servían para hacer de aquel momento un ambiente de estrategia y aspiraciones, ilusiones y encantos que mostrar para volver a intentar amar a la rubia, esa que no paraba de azulear.

Hecho al fin, y con el leve tacto de sus labios, él, el chico, feliz, volvió a su casa con gran espera y dilación, desesperación y poca precaución deseando volverla a ver, estar con ella una vez más, a su lado, regalarle otra vez sus suspiros y besos, hacer callar a la luna, que ya empezaba a gritar, diciéndole que él volvía a ganar, que podía ser más fuerte que cualquier mala jugada del satélite con luz astral, mostrándole de qué manera conseguía cicatrizar su herida azul.

Tras un fin de semana sin muchas noticias de su deseo añil, la alargada sombra de la Milana volvió a cautivar su nuca, intentó retorcerle de nuevo la columna vertebral, aterrorizándole y estremeciéndole con pensamientos en diapositivas que mostraban sus deseos truncados al saber que la rubia tenía su luna particular y que ésta viajaba y hacía vibrar otros corazones con situaciones imprevistas y matices que no podía olvidar.

Le desgarraba la garganta la presión continua de bombardeos a su nostalgia. Le acuchillaban tormentos de noches con azahares pasados que le eran ajenos y se sentía inútil en la tarea de intentarla convencer, una vez más, para que ella le volviera a azulear.

… Y la pavesa manchaba sus pulmones con ritmos cardiacos, volvía a arañar el cristal de su ventana y deseaba, con fuerza y gracia, que su mirada triste y turbia se difuminara con la de la rubia…

… Pronto, porque siempre hay huecos por los que escaparse, deslizarse y escuchar el fiero canto desconsolado de la soledad hecha locura… Aquella locura que nos hizo bailar sobre las dunas de mi sábana; porque no hemos cambiado tanto, porque sigo cansado y hacinando letras en tus pupilas, temblando, esta vez en el calor de Junio, esperando nuestro turno.

Autor: Ricardo S.T.

Segunda novela de Ricardo Semper Trilles

Hola amigos lectores. La razón por la cual llevo un tiempo sin escribir en nuestro garito es porque estoy preparando la segunda novela, que puede ser publicada a finales de este verano 2011.

El título y el tema, o una breve sinopsis no puedo facilitárosla todavía, ya que al no estar todo completo y concreto no puedo comprometerme a materializar un principio de idea fija.

Por ello, os pido que sigáis fieles a estas letras, pues en breve publicaré otro relato, avanzándoos algo de la próxima novela.

Sin más, me despido agradeciendo a todos vuestro compromiso, que me ayuda cada día a seguir con esta ilusión.


GRACIAS.

Ricardo S.T.

Apuremos otra noche.

Por aquel entonces el humo ya se deslizaba por su garganta, los dedos amarillos ya no alcanzaban a contar las horas de madrugada que se volvían cortas y el calendario parecía que ardía en su contra.

Quedaba en su mente, y en el hueco de su garganta, un retazo de sonrisa que todavía creía recordar, un sollozo envolvente y estremecedor que limitaba su voz, hacía temblar su mano y rasgaba su espacio temporal.

La noche acorralaba a eso de las cuatro ante merídiem y era imposible mantener la ceniza controlada. Con cada suspiro esparcía la pavesa por su habitación que, a su vez, quemaba sus pulmones al ritmo de favilas consumidas con cada recuerdo evocado.

Las alusiones en pretérito parecían indefinidas, y la combustión del vibrar palpitaba en su interior, se agitaba… Y él, esperanzado, se sacudía errores y excusas mal nombradas con un suave y ligero pestañear que siempre iba acompañado de un fruncir de cejas bullicioso.

Temblaba la noche y él trataba de adivinar cómo era el último brillo de los ojos de ella al mirar, se esforzaba en emprender una lucha interna para recordar su último batir de alas, esa bandada asesina de pájaros enjaulados que rompía cada horizonte naranja mientras sus pupilas se afilaban…
De aquel parpadeo inmortal solo quedaba escombro de plumas que se desvanece con cada letra dedicada.

¿Cómo estarás ahora? Te echo de menos, cómo pasa el tiempo.
Ahora espero tener el reflejo de un espejo con el que me pueda reconocer, con el que pueda embriagarme y pensar que recibiré postales del extranjero contándome que somos otros, que las melodías vuelven a sonar. Que somos más viejos. Que aquel otoño sigue siendo nuestro.

Luz y letras para regalarte mi vida, decirte que la tarde es tuya, para suspirar con que volvamos a aquella cafetería donde el mundo se paró, donde me escuchaste y me buscaste, donde hiciste que me perdiera y cambiaste el norte de posición, apagaste la estrella polar y me enseñaste que las frías mañanas, grises y húmedas, llenas de mantas y rosas blancas son para pasarlas entre besos y humo de café recién hecho.

Lléname de nuevo con tus bailes de cucharilla entre sacarina e ilusiones. Inúndame con vértigo otro invierno. Haz que resuene otra vez el eco de esos traicioneros nervios que siempre he sentido antes de brindar contigo con un roce de caricia intrépida al saludarte. Haz que vuelva a nevar en el hueco de mis manos cada verano. Invéntate pétalos en primavera… Que nuestro árbol (del que ya te hablé) sigue con hoja perenne, sigue queriendo escapar, despertar a tu lado, sentirte.

Apuremos otra noche.

Vuelve y recoge mi silueta tendida en mi cama, vuelve a tocar el cristal de la ventana y juega de nuevo con tu vaho. Déjate convencer para que vuelva a enseñarte que podemos sentirnos vivos si somos la lluvia tras el cristal.

Haz que esta voz no se consuma recordando el morir del último portazo, que no se desgarre este último milagro.

Eres de nuevo una herida abierta, un grito desconsolador del que es imposible escapar, un deseo póstumo por el que estallar en un desgarro de vida, y de desgarrar tanto, sigo deseando tu presencia, tu sombra alargada entrando por la vereda de la puerta de mi habitación despertándome el día y removiendo las horas. Sigo queriendo raptar este fantasma de viejas citas desconcertadoras que toman el color del domingo y apuñalan mi amor propio a cambio de centímetros congelados llenos de luz, a cambio de madrugadas inmortales decidiendo si el botón de tu camisa iba a hacer historia aquella noche.

Haz que estos grises despertares y amaneceres tristes dejen de adelantar mi final.

La ciudad arde y grita, maldice y rasga esos rincones sin luz en los que el futuro no importaba si te agarrabas de mi mano, también las despedidas malheridas frente a tu portal.

Báilame el agua de nuevo, que mi corazón está codiciando otra vez el privilegio de mirarte a los ojos y recordarte que nunca es tarde para amarme, preguntarte si te acuerdas de mí y regalarte, sin tenerte en cuenta mentiras y esperas, mis letras. Acariciarte, recapitular hasta el momento en el que decidimos ser eternos.

Autor: Ricardo S.T.

Post de agradecimiento.

En los últimos minutos, nuestro garito ha superado las 10.000 visitas. Os agradezco todo el apoyo incondicional que me dais. 10.000 gracias por pasaros por aquí y leerme.
Hasta pronto!

Ricardo S.T.

La madrugada añil del 14 de Febrero.

Dicen que la gente que se pinta bajo los clamores de la luna es un exiguo, carente, escaso y falto de discernimiento, intelecto, juicio y razón.

Dicen que los bohemios son irascibles, excéntricos, extravagantes, raros... Que se someten a la fuerza y presión de sus sentimientos, de su vida interior. Se conoce que no les importa qué dirán más allá de la piel de su amada, de la mancha de su carbónico o de las sábanas que cubren sus madrugadas... No sé, el caso es que somos unos enterrados curiosos. Unos vividores adictos a alguna droga poco original que se desviven añorando y rezando a alguna luz de una noche inmaculadamente oscura.

Sí, no está bien, pero fumamos, bebemos y amamos como todos... Bueno, más bien demasiado, aunque siempre creemos que este mundo es un segundo plano dentro de un universo constante que rompemos al estremecer nuestras mentes, al cerrar los ojos y levitar nuestro cuello. Al ver como el día es retorcido, cambiante y se duerme cuando nosotros despertamos.

Podemos saber que hay algo distinto que nos hace, cuanto menos, discutidos: Un sencillo brillo tenue a lo lejos que nos hace recapacitar y suspirar con cada matiz que roza y hace estremecer cada momento vivo, cada punto y aparte; Su luz, su cariño, su redoble de texturas que suena y se siente al adivinar la silueta de esa emoción tendida en el suelo de nuestra habitación.

¿Qué más da llorar o amar?, ¿besar o sollozar? Si deseamos sentirnos vivos para poder desear morir. Y tentamos a la suerte para que aquel castigo interpretado que es el amor llegue a nuestra vida y nos afile las puntas de los lapiceros, nos ponga tinta a las estilográficas, nos sirva de papeles e ideas y nos de libertad para elegir si pasear o morir cuando necesitamos a nuestra musa perdida entre las dunas de nuestra sábana… ¿Qué más da si ganamos o perdemos?

No importa que Penélope nunca regrese con Ulises, ni que la Cenicienta no encuentre su tacón… ¿Qué más dará que el veneno corra por las venas de Romeo si Julieta yace a su lado? No importa mientras nos sacuda la alargada sombra de la intensidad amorosa, la duda o la certeza de que otro mundo es posible a tu lado.

Todo es diferente cuando nosotros, los bohemios, te escribimos. Cada letra está escrita diferente porque tú la estás leyendo. Cada frase tiene una entonación distinta porque sabes que hablo de ti.

Por eso… Dejaos convencer, pasad y disfrutad de la vida nocturna, de ir al revés del mundo y que la gente que, hacinada, completa la ciudad os pregunte por qué lo hacéis.
Dejad que la cirrosis os perfore el hígado, que el amor lo hago con el corazón y sabed que vuestra musa será vuestra vida y vuestra asesina.

Dejad, por favor, que al cerrar los ojos y coser vuestras pestañas sintáis como cada noche vibrante y brillante os vuelve negro lo que corre por las venas.

Para los que no aceptéis el reto y sigáis con la rutina diaria… Sí, esto es ser parte, comprender y enamorarse de los bohemios.

… Y porque también amamos la libertad, el sexo y el disfrute de la vanidad ajena...

Autor: Ricardo S.T.

Madrugada de tedio y relámpagos.

Madrugada de tedio y humos que bailan enroscados en ceniza. Noche de pupilas afiladas clavadas en el horizonte más cercano de mis recuerdos. Sombras al borde del pleonasmo se esfuerzan cada vez que susurran entre ellas intentado adivinar la silueta azul que veo cada vez que despierto.

Vuelvo a nuestro turno y descubro una franja impermeable en el azul del cielo. Mientras todo oscurece, justo cuando cae la tarde naranja, veo como el pacto del sol con la noche se rompe por los retazos de plumas de bandadas de gorriones que recuerdan al dulce sortilegio que me regalaste, despeinada, en el asiento de atrás de aquella falúa en la que te amé.

Llueve y sigo arañando el cristal. La luz febril de la calle provoca chapoteos de gatos insomnes que se asustan y huyen cuando me escuchan soñar que cuento relámpagos contigo. Un espectáculo sentimental yace sobre el ruido de tu oxímoron desgarrado en el frío gris del cielo tormentoso.

Cuando nos quisimos dar cuenta, la taquicardia invadía nuestros pechos, latentes y ardientes, desfigurados por el recuerdo de aquel susurro ensordecedor que apareció, abrazado a tus caderas y entró por aquella ventana azul que estaba siempre abierta de par en par.

Los mechones se volverán a erizar con la humedad. Volveremos a confundir el verano con la nieve y el invierno con cometas comprometidas con la brisa. Confundiremos tu piel y mi piel, fundidas, destrozando nuestros cuerpos prietos. Escaparemos del mundo, de nuevo, con el único equipaje de nuestros besos descaradamente azuleados.

Llueve, y sigo despierto sollozándole al oscuro tacto de mi cristal, que echa a temblar cada vez que sueño e imagino tu batir de párpados a mi lado, escapando y pactando un plan de huída hacia tierras lejanas donde seamos eternos mientras la luna baile en tus labios.

Autor: Ricardo S.T.

Deseo azulado.

Y como te dije… Ponte en situación. Madrugada de enero. Tintes fríos se vierten sobre la ventana. Ojos entrecerrados, húmedos entre las pestañas que intentan robarme hasta la mañana siguiente. Febril humo que recorre verticalmente cada centímetro de mi habitación.

Devolviendo quehaceres a un sentimiento lleno de interrogantes azules en tus ojos, signos de exclamación oscuros en los míos. Formas redondeadas, felinas, atrapando visualmente un deseo.

Un deseo que me recuerda a situaciones frías, a recuerdos grises como el de aquel verano que nevó en mi habitación. Un deseo azul que hará que desee que te quedes conmigo mientras haces que cada página de mis libros sobrevuele y se tumbe sobre su tapa, dura y compleja con ribetes negros y dorados que embellezcan su torso.

Un deseo azul que remueva todos los folios del cajón, descuelgue las fotos colgadas de la pared y haga temblar la ropa tendida en el balcón.

Aquella sensación azulada hará de la calle un arañazo en mi cristal, un tiempo estancado en el que echarán a volar todas las palomas, se removerán todas las hojas a tu paso, se levantarán cenizas y humo de los cigarros fumados pensando en ti y cubrirán todos los paisajes, los veranos, los diciembres y los febreros, quemando con la ceniza el sol del ocaso y descubriendo que mi silueta sigue en tu suelo.

Necesito tus matices arrojándome por el acantilado de cada página azul que tintas con tu carbónico, necesito creer en ti, en lo que encontré aquella noche en la que música y conceptos de multitudes me echaron una mano y me hicieron tropezar contigo, con aquella musa azul, de celeste luz y roces de letras en sus manos. Hicieron que recordara que quedaban suspiros por los que enredarse con la multitud para verte entre la feroz marea de gente, pese a los empujones, pese a las miradas, pese a que tu azul me haga temblar.

Ésta podría ser la carta de un hombre que echa de menos amar mientras se cansa de maldecir los días en los que me dices que todo va a irme bien, odiar los segundos lamentándome porque sé que no me importa aquel que haga estremecer tus caderas ya que sé que eres mi texto, mi música, mi alcohol y mi melancolía. Mi recuerdo inerte y sobrio sobre el que despeinaría oro, sobre el que buscaría adivinar mi voz con tu voz en mi habitación.

Autor: Ricardo S.T.

Nuestro turno.

Dejarme la noche callada, con estrellas rotas y madrugadas con humo temblando en mis ojos. Soledad ante el frío, imaginación para pasar un día más. Roces de manta y lápiz hacían del mundo uno diferente y lleno de sensaciones y presiones en el pecho, delirios en forma de vibración cada vez que respiraba hondo.

Asomado arañando el cristal, soñando afinar en la noche mis encuentros y despedidas entre gritos y tormentas, golpes de lluvia y multitud incandescente.

Se congela el sueño mientras derrocho mi noche mirándote desde la memoria herida. Fumo un cigarro para escuchar el perfume de tu luz manchado por escritos y fotos de tu última fiesta. Si suspiras esparces todas las cenizas que queman la nostalgia e impaciencia de un tiempo que, de momento, hace que crezcamos, dudemos y esperemos nuestro turno mientras nuestra vela alumbrada anochece.

Recordar como un verso poético cómo te conocí. Algo movió todos mis papeles y libros de mi escritorio. Algo hizo pasar las hojas de mis noches anteriores, de mis reflejos y matices olvidados, algo recorrió inesperada y dulcemente las cortinas, los espejos, mi música callada. Algo con susurros rubios que azuleaba por donde pasaba. Sé que entró por mi ventana al escucharme temblar cuando la dejé de par en par… Y así, sin previo aviso me puse a imaginar cómo sería si te quedases cada noche.

De vez en cuando recuerdo cuando la vereda de mi persiana estaba cerrada sin dejar que la luz cantase al albor. Ahora desafío, en el silencio, mi destino y solo pido que aparezcas sobre la rutina ofreciéndome luz y variedad.

Y como todas las noches desde aquella noche de aires ausentes, tú de nuevo incitando mis madrugadas, volviendo a hacerme creer que el carbónico se agota de tanto juntar letras con tinte dedicado. Vuelvo a echar horas a la coartada perfecta para raptar de nuevo un paraguas cuando chispee, para manchar, tal vez, una tarde gris e inconclusa de rojo color caramelo. Para recordar, a tu lado y junto a versos en prosa cómo la panza del horizonte de un cielo naranja puede ser solo rota por tus ojos al azulear.

Autor: Ricardo S.T.

Mechón azul.

Excusa azulada que me enrosca entre tus mechones sobre el cuello y los matices de la curva de tu espalda.
Visiones de suspiros que estremecen cada vez que te conozco, que entiendo cada letra que expones sobre cualquier folio o servilleta, sola, con tu carbónico helado, dedicada tras sollozos inmensos que se mueven con dulzura tras el roce de tus lamentos.

Formas de mandíbula para enrojecer la noche y sus acordes… Para sentir el frío tras el cristal y cristalizar cada pestaña que rapta tus ojos hasta tan tarde.
Manto de luna y luz azul que cubre, tras cenizas y humo, una sed inconclusa y escandalosa de compañía alternativa huyendo de mi rutina.

Horas trasnochadas observando el baile de la bombilla en mi habitación. Disfrutando de la luz que se escurre entre la vereda de mi puerta esperando tal vez, algún día iluminar aquel camino que nos lleve hasta libros con musas azules que encandilen la parte bohemia de las situaciones más rutinariamente cotidianas.

Maldigo tu ausencia, maldigo los lamentos, maldigo la falta de sueños, maldigo todo lo que no haré. Maldigo la carta llena de heridas que no puede alumbrar al destinatario, maldigo mi voz sin tu voz. Maldigo todos los deseos que nacen en mi boca y terminan rompiéndose en mi copa.

Aunque quizás la vida nos deje como herencia un día en el que todo será diferente, con noches de otoño y marzo, verano y diciembre, noches robadas desde el tacto de tus manos buscando en mi ropa, todas las noches señaladas en tu portal. Madrugadas encerrados y liberados en un baile, en un sueño, en un coche.

Notar, quizás, el frío de tus manos que no cesa, la mirada perdida en una costa azuleada, observando cómo mil gorriones rompen el cielo naranja cada atardecer mientras dedicas tu vida a saltar, desde mi mano, a un roce dramático de versos en prosa.

Autor: Ricardo S.T.

Segunda edición 'Volviendo negro lo que corre por las venas'

Desde la editorial 'Bubok' se puede adquirir la segunda edición del libro 'Volviendo negro lo que corre por las venas' de Ricardo Semper Trilles, con contenido extra y mejoras en el formato físico.

También puedes hacerte con la edición en e-book descargándotela por un precio mínimo.

'Volviendo negro lo que corre por las venas' es una recopilación de los relatos más exitosos de Ricardo Semper Trilles, que reflexiona mediante experiencias biográficas los haceres del amor y su posterior declinación hacia lo importante en la vida de un adolescente.

De este libro se han vendido cerca de 60 copias, provocando que Ricardo Semper Trilles fuera autor destacado en 'bubok' en Julio 2010.

Para adquirirlo puedes hacerlo desde aquí CLICK Para adquirir

¡Muchas gracias por todo el apoyo que me dais leyendo mi primer libro!

Hacinada.

Demasiadas maneras de recordarte, de volver al lugar donde nuestros bocetos están rotos y arrojados por el viento.

Vuelvo a escuchar el olor de tu sombra, a llorar por soñar contigo en un lugar lleno de canciones… Canciones que nos describan, que nos cubran en invierno y nos quiten el chaqué en verano.

Pero hace demasiados ocasos que me pesa este fracaso y solo puedo ver correo sentimental a tu nombre, ceniza de tu cigarro quemándome la vida y mi casa repleta de fantasmas que tú dejaste en mi cama cada vez que provocabas que perdiera el norte.

El tiempo incumple lo que prometió y se equivoca y erra en tus ojos. Dejó de lado un futuro intacto.

Ahora no ves que la culpa te abriga, piensas que quedan muchas cosas por vivir, muchos encuentros y muchas despedidas. Pero no te paras un segundo a pensar que quizás la canción que buscas no está dentro de un cofre en una isla desierta, quizás esa canción que siempre o casi siempre has buscado está en mi regazo, en mi pelo, en mis ojos y en mis primaveras. No piensas que éramos eternos antes de que te hacinaras con otros amores; Que nadie te haga pensar que nuestros besos no fueron los mejores amantes cuando mi vida ardía en tus labios.

No me gusta pensar que lo cambiaría todo a cambio de que este jodido mundo terminara en mitad de nuestro abrazo.

Tus ojos, tu nariz, tu aro, tus dientes, tus pasos cansados, tus besos y yo encogido en ellos sabiéndome contigo. Mi recuerdo enroscado en tu silueta. Que se abran las ventanas y dejemos que se marchen.

La nostalgia sabe a promesas solemnes de pertenecerte de por vida.
Te dejo como herencia el olor a la tristeza, la utopía desdichada, el recuerdo de otros… Mi amor de cuerpo y alma y mi sonrisa en el suelo.

Autor: Ricardo S.T.